Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
Oliverio Girondo
jueves, septiembre 29, 2005
Cada loco con su tema
Cada loco con su tema
contra gustos no hay disputa
artefactos, bestias, hombres y mujeres
cada uno es como es,
cada quien es cada cual.
Y baja las escaleras como quiere
pero puestos a escoger... soy partidario.
De las voces de la calle
más que del diccionario.
me privan más los barrios
que el centro de la ciudad.
y los artesanos más
que la factoría.
la razón que la fuerza
el instinto que la urbanidad.
y un siux más
que el séptimo de caballería.
Prefiero los caminos a las fronteras
y una mariposa al rockefeller center
y alfarero de capdevera al vigía de occidente.
prefiero querer a poder,
palpar a pisar;
ganar a perder,
besar a reir,
bailar a desfilar,
y disfrutar a medir.
prefiero volar a correr,
hacer a pensar;
amar a querer,
tomar a pedir,
antes que nada soy
partidario de vivir.
Cada loco con su tema
contra gustos no hay [ni puede haber] disputa
artefactos, bestias, hombres y mujeres
cada uno es como es,
cada quien es cada cual.
Y baja las escaleras como quiere
pero puestos a escoger... prefiero
un buen polvo a un rapapolvo
y un bombero a un bombardero,
crecer a sentar cabeza,
prefiero la carne al metal;
y las ventanas a las ventanillas,
el lunar de tu cara
a la pinacoteca nacional
y la revolución
a las pesadillas.
Prefiero el tiempo al oro,
la vida al sueño,
el perro al collar,
las nueces al ruido,
y al sabio por conocer
que a los locos conocidos.
prefiero querer a poder palpar, a pisar;
ganar a perder,
besar a reir,
bailar a desfilar,
y disfrutar a medir.
prefiero volar a correr,
hacer a pensar;
amar a querer,
tomar a pedir,
antes que nada soy... partidario de vivir.
Joan Manuel Serrat
contra gustos no hay disputa
artefactos, bestias, hombres y mujeres
cada uno es como es,
cada quien es cada cual.
Y baja las escaleras como quiere
pero puestos a escoger... soy partidario.
De las voces de la calle
más que del diccionario.
me privan más los barrios
que el centro de la ciudad.
y los artesanos más
que la factoría.
la razón que la fuerza
el instinto que la urbanidad.
y un siux más
que el séptimo de caballería.
Prefiero los caminos a las fronteras
y una mariposa al rockefeller center
y alfarero de capdevera al vigía de occidente.
prefiero querer a poder,
palpar a pisar;
ganar a perder,
besar a reir,
bailar a desfilar,
y disfrutar a medir.
prefiero volar a correr,
hacer a pensar;
amar a querer,
tomar a pedir,
antes que nada soy
partidario de vivir.
Cada loco con su tema
contra gustos no hay [ni puede haber] disputa
artefactos, bestias, hombres y mujeres
cada uno es como es,
cada quien es cada cual.
Y baja las escaleras como quiere
pero puestos a escoger... prefiero
un buen polvo a un rapapolvo
y un bombero a un bombardero,
crecer a sentar cabeza,
prefiero la carne al metal;
y las ventanas a las ventanillas,
el lunar de tu cara
a la pinacoteca nacional
y la revolución
a las pesadillas.
Prefiero el tiempo al oro,
la vida al sueño,
el perro al collar,
las nueces al ruido,
y al sabio por conocer
que a los locos conocidos.
prefiero querer a poder palpar, a pisar;
ganar a perder,
besar a reir,
bailar a desfilar,
y disfrutar a medir.
prefiero volar a correr,
hacer a pensar;
amar a querer,
tomar a pedir,
antes que nada soy... partidario de vivir.
Joan Manuel Serrat
miércoles, septiembre 28, 2005
Coração Vagabundo
Meu coração não se cansa de ter esperança
de um dia ser tudo o que quer
meu coração de criança
não és só a lembrança
de um vulto feliz de mulher
que passou por meu sonho
sem dizer adeus
e fez dos olhos meus um chorar mais sem fim
meu coração vagabundo
quer guardar o mundo em mim
Caetano Veloso
de um dia ser tudo o que quer
meu coração de criança
não és só a lembrança
de um vulto feliz de mulher
que passou por meu sonho
sem dizer adeus
e fez dos olhos meus um chorar mais sem fim
meu coração vagabundo
quer guardar o mundo em mim
Caetano Veloso
martes, septiembre 27, 2005
La lágrima en la calle
Lloro
aun cuando se supone que no puedo llorar
lloro líquido
lloro en esterbrook
lloro en calle
lloro en mi reja
lloro en mi alma
y en mi cabeza
te veo y lloro
me miro y lloro
lloro en la mesa
lloro en el supermercado
lloro en colores
y en blanco y negro
te lloro a ti
me lloro a mi
lunes, septiembre 26, 2005
Pick out your cloud
"Your Cloud"
where the river cross
crosses the lake
where the words j
ump off my pen
and into your pages
do you think
just like that
you can divide t
his you as yours
me as mine to
before we were us
if the rain has to separate
from itself
does it say "pick out your cloud?"
pick out your cloud
if there is
a horizontal line
that runs from the map
off your body
straight through the land
shooting up
right through my heart
will this horizontal line
when asked
know how to find
where you end
where i begin
"pick out your cloud"
how light can play
and form a ring of rain
that can change bows into arrows
(i found a thrill)
who we were isn't lost
before we were us
indigo in his own
blue always knew this
if the rain
has to separate
from itself
does it say pick out your cloud
Tori Amos
Tori Amos
Instantes I
Estático
parado en medio de todo
mirando sin mirar
insisto en tomarme estos instantes de la tarde en que me pongo en pausa y pienso en nada. Por lo general, la gente no cree que alguien pueda pensar en nada, pero sí sucede. Y es maravilloso. Es sumamente atractivo tener la mente en blanco. Para bien o para mal, pero es algo que a menudo sucede.
Esto no es un acto voluntario. No. Es todo lo contrario. Y de pronto me descubro en esta pausa sin tiempo preestablecido. Me doy cuenta de que mi mirada sale y entra en foco; escucho y no. Me encanta. Me encanta porque después viene una idea que llega suavemente. De manera sutil aterriza como si se resbalara por una cascada de algodón y se instala frente a mí. Y es más disfrutable de esta manera, con este inicio tan suave y sin la necesidad de buscar ferozmente hasta encontrar algo en qué pensar.
De esta manera me recuesto en mis fantasías para dejarme abrazar y tomar ese respiro reconfortante que se absorbe cuando disfrutamos de nosotros mismos.
Una puerta a la felicidad puede ser estos momentos en que uno inventa lo que mejor le viene; en que uno se instala en ese mundo en que sucede sólo lo que uno manda.
Por un rato escribo, pero al siguiente instante me resumerjo en este gozo.
parado en medio de todo
mirando sin mirar
insisto en tomarme estos instantes de la tarde en que me pongo en pausa y pienso en nada. Por lo general, la gente no cree que alguien pueda pensar en nada, pero sí sucede. Y es maravilloso. Es sumamente atractivo tener la mente en blanco. Para bien o para mal, pero es algo que a menudo sucede.
Esto no es un acto voluntario. No. Es todo lo contrario. Y de pronto me descubro en esta pausa sin tiempo preestablecido. Me doy cuenta de que mi mirada sale y entra en foco; escucho y no. Me encanta. Me encanta porque después viene una idea que llega suavemente. De manera sutil aterriza como si se resbalara por una cascada de algodón y se instala frente a mí. Y es más disfrutable de esta manera, con este inicio tan suave y sin la necesidad de buscar ferozmente hasta encontrar algo en qué pensar.
De esta manera me recuesto en mis fantasías para dejarme abrazar y tomar ese respiro reconfortante que se absorbe cuando disfrutamos de nosotros mismos.
Una puerta a la felicidad puede ser estos momentos en que uno inventa lo que mejor le viene; en que uno se instala en ese mundo en que sucede sólo lo que uno manda.
Por un rato escribo, pero al siguiente instante me resumerjo en este gozo.
jueves, septiembre 22, 2005
El elotoño llega
A mi mamá no le gusta la primavera porque fue en esa estación que aprehendieron a mi papá. Aprendieron sin hache es como ir a la escuela. Pero con hache es como ir a la policía. A mi papá lo aprehendieron con hache y como era primavera estaba con un pulóver verde. En la primavera también pasan cosas lindas como cuando mi amigo Arnoldo me presta el monopatín. El también me lo prestaría en invierno pero Graciela no me deja porque dice que soy propensa y me voy a resfriar. En mi clase no hay ningún otro propenso. Graciela es mi mami. Otra cosa buenísima que tiene la primavera son las flores. [...] Graciela, es decir mi mami, porfía y porfía que hay una cuarta estación llamada elotoño. Yo le digo que puede ser pero nunca la he visto. Graciela dice que en elotoño hay gran abundancia de hojas secas. Siempre es bueno que haya gran abundancia de algo aunque sea en elotoño. [...] Donde está mi papá llegó justo ahora elotoño y él me escribió que está muy contento porque las hojas secas pasan entre los barrotes y él se imagina que son cartitas mías.
Primavera con una esquina rota (1982), Mario Benedetti
Primavera con una esquina rota (1982), Mario Benedetti
miércoles, septiembre 21, 2005
Juan I
Salió corriendo. Desesperadamente buscaba calles largas. No le importaba si estaban iluminadas. Sólo corría sin parar.
En cada esquina se estremecía, cerraba los ojos e imaginaba un fuerte golpe del lado derecho. Al siguiente instante, al comprobar que seguía corriendo, abría por completo los ojos sin importarle las gordas gotas de la lluvia que lo aplastaban a cada segundo. Su sudor se mezclaba con el agua. Eso le ayudaba a mantener los ojos abiertos. Respiraba profundamente. Cada exhalación tenía una fuerza imparable y la acompañaba un sonido de desesperación. No oía mas que agua cayendo. No lograba enterarse de qué más pasaba alrededor. Era un ruido de lluvia ensordecedor que lo abrazaba y lo acompañaba en su veloz carrera.
De pronto se detuvo al llegar al puerto.
En cada esquina se estremecía, cerraba los ojos e imaginaba un fuerte golpe del lado derecho. Al siguiente instante, al comprobar que seguía corriendo, abría por completo los ojos sin importarle las gordas gotas de la lluvia que lo aplastaban a cada segundo. Su sudor se mezclaba con el agua. Eso le ayudaba a mantener los ojos abiertos. Respiraba profundamente. Cada exhalación tenía una fuerza imparable y la acompañaba un sonido de desesperación. No oía mas que agua cayendo. No lograba enterarse de qué más pasaba alrededor. Era un ruido de lluvia ensordecedor que lo abrazaba y lo acompañaba en su veloz carrera.
De pronto se detuvo al llegar al puerto.
La memoria I
Al parecer eran lagos. Lagos de colores. Unos rosas, otros rojos. De pronto aparecieron otros de un rosa más intenso y otros oscuros; de un color que no quise definir.
Me detuve largo rato a contemplarlos. Les sonreí y me sonrieron.
La fuerza del sol me hacía cerrar los ojos hasta dejar una pequenísima ventana que me permitiera ver los colores reales. Quise tirarme al césped a respirar ese calor que abrazaba la mañana de primavera. Pero preferí caminar; dejar atrás esos lagos que ya llevaba atrapados.
Llegué al borde del cerro para contemplar la ciudad, mientras recordaba los colores que ya planeaba compartir para que otros tuvieran un pedacito de lo que yo ya había disfrutado ese día.
lunes, septiembre 19, 2005
Veinte años
¿Veinte años es mucho o es poco?
A veces parece demasiado. Pero a veces parece muy poco cuando tenemos claro que en ese tiempo no aprendimos bien de la experiencia.
A veces parece demasiado. Pero a veces parece muy poco cuando tenemos claro que en ese tiempo no aprendimos bien de la experiencia.
jueves, septiembre 15, 2005
El cura
¿Es cierto que el cura Hidalgo existió?
O ¿es una invención de la iglesia con tal de colocarse en la historia de este país?
¿Es cierto que gritó?
¿Por qué gritó?
¿En verdad era cura?
O ¿es una invención de la iglesia con tal de colocarse en la historia de este país?
¿Es cierto que gritó?
¿Por qué gritó?
¿En verdad era cura?
La vacación
Cuando llega la vacación trato de disfrutarla con anticipación. Trato de retrasar su llegada para que todo el proceso dure mucho más.
Pero inevitablemente llega el día 1. Y el disfrute evoluciona. Y las ideas cotidianas desaparecen para dejar espacio a la mudanza de las ideas del placer.
Pero inevitablemente llega el día 1. Y el disfrute evoluciona. Y las ideas cotidianas desaparecen para dejar espacio a la mudanza de las ideas del placer.
martes, septiembre 13, 2005
¡VivaMéxicoCabrones!
Cada año, antes de que termine agosto, las banderas comienzan a inundar la ciudad. Cientos de carritos atiborrados de “souvenirs patrios” deambulan por las calles en busca de la mejor esquina para vender. Cualquier persona ajena a nuestros festejos, juraría que somos los más orgullosos nacionalistas y patriotas; que quizás llevamos una bandera tatuada bajo la camisa. La realidad, en mi opinión, ser mexicano sólo es relevante ante la agresión o demostración de disgusto del extraño, o en partidos de selecciones nacionales deportivas (especialmente el futbol). De lo contrario, todo el año la gente adornaría sus casas, oficinas y coches con los colores nacionales. Sea lo que fuere, siempre se sentirá bien rico gritar “¡Viva México Cabrones!”. Ya con tiempo reflexionaré sobre todo este tema.
viernes, septiembre 02, 2005
La lluvia en Monterrey
Inesperadamente llegó. Sólo se anunció poco antes con fuertes soplidos que me llenaron los ojos de polvo. Cayó como una gran ducha. Volvió loca a la ciudad. Como ahora trato de ser precavido, cancelé mis planes de esa tarde y me refugié en casa. Esperé a que regresara la electricidad y el agua. En la penumbra jugaba a imaginar que las nubes entraban por mi ventana e iban creando formas que debía adivinar. Un conejo después de una manzana; una barracuda que pasaba de largo; una flecha que quizás perseguía a la barracuda; unas alas.
Antes de hartarme, la luz regresó. Serví un vermouth, encendí un cigarro y me senté en la barra de la cocina viendo hacia el balcón; viendo hacia la ciudad que aun se mojaba con la lluvia de Monterrey.
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